Разряды тока

И зачем-то я всё ещё сам,
Не мечусь, страшась одиночества,
Гуляя с первой,
отреагировавшей на внимание,
в обнимку


Чтобы просто "не быть одному",
Чтоб закрыть пустоту.
Не ищу свою недостающую
"вторую половинку".


Я, наверное, постарел,
Стал чуть меньше мечтать
И заглядывать в прошлые роли.


Лысины, пока ещё, нет, но вот-вот.
Она где-то внутри, на душе.
Простирается кругом от пришельцев
на усеянном воспоминаниями поле.


Торможу иногда, заходя в обороты речей,
Не чураюсь искать красоту в женском теле и моде.
Но, всё ещё спорю, когда надо не спорить.
Особенно с ней.
Зато стал чаще одеваться по погоде.


Сплошные плюсы, конечно.
Мимолётом пролетели те годы философий
от запада до востока.

Когда, переживая, мы с трепетом касались других людей,
Нежно придерживая и поглаживая большим пальцем ладонь,
Получая разряды тока.


И стыдились смотреть в глаза.
Отворачиваясь, делая вид, что это случайность,
Что не разглядываешь черты её лица,
Этот волшебный лес волос и текстуру кожи.

И больше не можешь ждать
Этого самого ожидания конца,
Чтобы увидеть всю необычайность,
Наивную сложность, нежность и непохожесть.


Наверное я постарел.
Романтика в романе Романом была выпита, как ром
пиратами выпивается во время балагана.

А после тишина.
А после думаешь:
"Всё это время она, наверное, каким-то идиотом меня считала и полагала,

Что «этот парень, вероятно, слаб».
И не "просто так" всё ещё сам".
А по некой причине.


Но знаешь, мужчины многое не говорят.
Но Мужчины чаще не говорят о том, о чём говорят другие мужчины.

И страха практически нет. И в словах я запутаться мастер.
И не трус, но, наверное, ей не скажу:
"Я ни разу не упускал,
Я просто постепенно нахожу и узнаю; своё настоящее счастье".