Все ушли
Все ушли,
Никто не пишет
Лики те с натуры.
Холст забытый тихо дышит,
В след своей культуры.
Что-то странное несёт,
Сохранил пока что.
И никто уж не придёт,
Ничего не скажет.
*
Если слабый человек,
Где же взять здесь силы.
Вот уже и новый век
Приступает милый.
Что он нам с тобою даст
И к чему готовиться?
Где уже не в первый раз
Людям не здоровится.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125081802332
Свидетельство о публикации №125081802332
Рецензии