Любовь к природе, к жизни, к свету,
Любовь к любимой, наконец, -
Всё смешано в душе поэта,
Ведь он – поэт, ведь он – певец.
Певец зари сугубо новой,
Бодрящий чувства, словно кровь.
Читаем мы поэта слово
И чувствуем, проходит боль.
А он, вдыхая грудью полной
Дыханье жизни скоротечной,
Всё пишет, пишет своё слово,
Всё мучается болью вечной.
Уж сколько маялось поэтов
Над гибким словом языка!
Мне кажется, что в мире этом
Поэт наивней чудака!
Когда он пишет о прекрасном,
Выходит солнце в небе ясном.
А коль напишет о плохом,
Из тучи сразу грянет гром.
Вот на сирень взлетела пташка,
И трелью огласив рассвет,
Всем возвестила, не напрасен
И жив в стихе своём поэт!
Поэт жив в стихах
© Copyright: Николай Иванович Ватулин, 2025
Свидетельство о публикации №125081802039
Свидетельство о публикации №125081802039
Рецензии