Кентавры

                (из былого)

Тусклый свет, а за окнами ночь,
А за окнами сырость, а за окнами холод,
Впрочем, просто зима, просто очень не в мочь,
Впрочем, я еще юн, а вообще-то не молод.

Впрочем, все уж прошло, только я еще жду,
Что ты руки свои мне завяжешь на шее,
Там, за синим столом, где я что-то пишу
О каком-то трёхдневном рок-моб в Монтерее

В моих окнах мелькают обрывки газет,
Чье-то скисшее время, дешевая слава,
Я б отдал тебе все, даже то, чего нет,
Мало?!

Я бы бросил писать, я бы бросил курить,
Я бы вышел святым из каньонов поп-арта,
Что страшнее могла мне еще насулить
В круглом сквере цыганская черная карта.

Средь кентавров, то бишь лошадей - человеков,
Без идей,
Без Христа,
и без скрепов
живущих в раскачку
жующие жвачку
Кто не был испачкан?!

Мысль человека, а философия лошади,
Плюс отрешенность, сюрреализм…
                о, это модно,
Мы сотню лет за одно лето прожили,
Да разве ж так можно?

Тусклый свет,
а за окнами ночь,
а за окнами сырость,
а за окнами холод,
впрочем, просто зима,
просто очень не в мочь,
впрочем, я еще юн,
а вообще-то не молод.


Геннадий Будаев