Перфекционист

Чувствую — грязь, каждый день на повторе
Критика режет, как нож на просторе.
Бунтарка в душе, но в броне и в строю
Сражаюсь с собой на своём же краю.

Жизнь мне чужая, как будто не я,
Счастье — лишь тень у кривого огня.
Вечно стремлюсь я к идеалу внутри,
Но мир настоящий — не в этой игре.

Во мне — ни тепла, ни сочувствия нет,
Как все, я эгоист, но честней.
«Хорошо» — недостаточно, я — перфекционист,
И в этом сомнений уже нет.

Работай, копи, каждый миг — это клад,
Но стоит ли жить для идеи пустой?
Всё кажется серым, не так, не в попад,
Неполным, надломленным, чуждой мечтой.

Мелочи жгут, как иголки в глазах,
Каждый мазок — под прицелом внутри.
И в вечных сражениях, в своих страхах
Я душу теряю… не чувствую зари.

Иду я вперёд — как ленивец во мгле,
Храня тишину на краю пустоты.
Но всё содрогается где-то во мне
Там голос зовёт изнутри темноты.

Шаг за шагом в пустом канделябре
Я плету путь к покою — хрупкому, как лёд.
Тружусь без сна, растворяясь в угаре,
А критик во мне всё хуже зовёт.

Сражаюсь со временем — снова и вновь,
Оно не щадит, как и я — себя.
И нету спасенья, и нету основ,
Границы мои — это стены суда.

Во мне два врага: я — и мой страх,
Глазами себя я раню в ответ.
Счастья не видно в зеркальных глазах,
Лишь гонка, где финиша нет.

Миллионы стихов — как вода в руке,
И мир всё твердит: «Дай другого гения!»
А сердце дрожит от стрелы налегке,
Что шепчет внутри: «Твоя сила — мучение».

Всё несовершенно. Всё — как война.
Причина — в той боли, что прячу внутри.
Ведь я не приму никогда до конца;
Мир, в ком нет идеала мечты.