Здесь горний дух слагает сам стихи,
Их шепчут нам задумчивые кроны,
Монументальны строки и легки,
Прочны и одновременно зелены.
По образам расхожим веет явь,
Блаженство с головой в них окунуться,
Как будто сам поешь ты на ветвях
В причудности прелестной, но минутной.
Стихи не повторяются ничуть,
Их правят время года и погода,
Меняется строка от наших чувств
И от того, какая нынче мода.
Ну как тут не писать стихи?!
Здесь Пушкин лишь записывал стихи,
Для этой цели был он избран свыше,
А ссылка, очевидно, пустяки
В сравненье с тем, что здесь поэт напишет.
Для гения свобода - суета,
Ему б творить, соприкасаясь с тайной,
Рыдает в наших душах красота,
Познать ее и жизни не хватает.
Душа и созидает, и поёт
Из тишины ворвавшееся слово,
И всё равно: твое иль не твое
Творение сеченья золотого.
Ну как тут написать стихи?!
К Пушкину в Михайловское
© Copyright: Алекс Коган, 2025
Свидетельство о публикации №125081800107
Свидетельство о публикации №125081800107
Рецензии