Всё то думал, что жизнь где-то там,
Впереди, а все сущее – шняга…
Смерть за каждым идет по пятам,
Не сбиваясь с дежурного шага.
Но не тлен – хворь и немочь страшны.
Знаю, вслух о таком не базарят:
Вот вернутся с войны пацаны –
Пистолет мне, за деньги, подарят.
Я с костлявой ваще не игрок,
Но ко лбу, в двух руках пеленая,
Поднесу, а нажму ли курок
Указательным пальцем – не знаю.
Всё то думал...
© Copyright: Владимир Мисюк, 2025
Свидетельство о публикации №125081707044
Свидетельство о публикации №125081707044
Рецензии