Сорок дней
Можешь считать с облегчением–я умерла.
Как? А вот так, не проснулась, испортила утро,
Смерть нанесла на лицо моё тонкую пудру,
Ворох претензий неясных спалила дотла.
Вот и считай, что преставилась, как не жила.
Чем от обиды теряться и корчиться вновь,
Биться дурной головой о холодную стену,
Думать, куда подевалась в минуту любовь,
Лучше сэппуку, а может, по-нашенски – вены.
Я не желаю вопросами мучиться вновь.
Будут цветы и оркестр вам Шопена играть,
Может «битлов» или даже прекрасное танго.
Стикс унесёт меня прочь и вернётся опять,
Солнце залить, перламутрово – жёлтое манго.
Будет оркестр так привычно и громко играть.
Сможешь поплакать по мне сорок дней от души,
Траур носить и со вкусом справлять сорочины,
А надоест тебе – вновь в сотый раз согреши,
Это умеют любимые страстно мужчины.
Совесть порадуй – поплачь обо мне от души.
2025
© Copyright: Екатерина Хэн Гальперина, 2025
Свидетельство о публикации №125081706189
Свидетельство о публикации №125081706189
Рецензии