Я не приду к вам сборником на полке,
И ароматной, глянцевой картинкой.
Я так люблю сосновые иголки,
Я так люблю загар сосновой спинки.
И ели, и каштаны и берёзы,
И запах липы и библейность дуба...
Как думаете смех иль всё же слёзы
Текут из раны рухнувшего сруба?
Как часто люди фоткаясь с букетом
Так улыбаются как будто он младенец.
Нет, это он прощается со светом
От ваших мимолётных настроенец.
Так пусть стихи, как листья, станут почвой
Люблю я этот пряный, прелый запах.
Но жив пока вдруг буду в ком-то почкой,
А может веткой, в сердце, косолапой.
И пусть стихи, как травы, пахнут смертью.
Срезайте их, косите как солому.
Так хочется чтоб в душах были дверцы!
Так хочется чтоб всех тянуло к дому!
Я не приду к вам сборником на полке
© Copyright: Максим Пашков, 2025
Свидетельство о публикации №125081706134
Свидетельство о публикации №125081706134
Рецензии