Пианист

Пианист выдает ноты, как искры из горна,
Музыка рвётся в поток, что бурлит неугомонно.
Вянут белые розы, они умирают безмолвно,
А звуки танцуют, взмывая свободно и вольно.

Клавиши стонут под пальцами чуткими, нежными,
В мелодии старой печаль и надежда безбрежны.
Аромат увядающих роз, словно вздохи неспешные,
Напоминают о днях, что ушли, безвозмездно исчезли.

Аккорды сплетаются в кружево тонкое, зыбкое,
И кажется, время застыло, как в зеркале липком.
Пианино рыдает, выплескивая чувства обильно,
О любви потерянной, ставшей навеки улиткой.

Музыка льётся, как слёзы, горячие, чистые,
В ней боль и прощенье, и грёзы лучистые.
Розы белеют, увядая, как мысли небыстрые,
И в этой симфонии смерти есть что-то пречистое.

Ноты летят, унося с собой горечь утраты,
И в звуках рождается новая жизнь, как когда-то.
Пианист продолжает играть, несмотря на заплаты,
На сердце, на памяти, что хранит все утраты.