Тьма в её голове

Она идёт по пустой улице, каждый шаг отдаётся в груди эхом. Листья шуршат у её ног, холодный ветер цепляется за волосы и пальцы, будто хочет удержать. Взгляд цепляется за старую лавку — там, где когда-то сидели они. Пусто. Пусто.

Слеза скатывается по щеке, и она не замечает. В сердце — пустота, которая давит сильнее, чем ночь вокруг. Она слышит шаги. Чужие или знакомые? Тень мелькает рядом. Она оборачивается, но ничего не видит. Только холод. Только тишина.

И где-то внутри — вопрос, на который нет ответа.

Внезапно она замирает. Свет в конце улицы гаснет, и тьма становится гуще, плотнее. Шаги слышатся отчётливее — они окружают её со всех сторон. Тени танцуют в темноте, сплетаясь в причудливые узоры. Она пытается бежать, но ноги словно приросли к земле.

Холодные пальцы касаются её плеча. Она оборачивается — никого. Только ветер играет с её волосами. Но теперь она знает: то, что преследует её, невидимо для глаз. Это боль, это потеря, это тьма, которая живёт внутри каждого.

И когда первые лучи рассвета окрашивают небо в розовый цвет, она понимает — тьма не отступает. Она становится частью неё, как шрам становится частью кожи. И вопрос, терзающий душу, остаётся без ответа, потому что иногда ответов просто не существует.

Она продолжает идти вперёд, но теперь уже не одна. Тьма следует за ней, как тень, как верный спутник в этом бесконечном путешествии по дороге потерь и надежд. Каждый шаг отдаётся в пустоте, будто сама земля дышит её страхом. Ветер уносит шепоты, и иногда ей кажется, что слышит знакомый голос — или это только игра её воображения.

Она останавливается. Смотрит в сторону света, который пытается прорезать серую мглу. Но свет тонет в тьме, а тьма растёт, становится гуще. И где-то внутри возникает осознание: может, выхода нет. Может, всё, что есть — этот шаг, следующий шаг, ещё один…

И в этот момент она делает шаг — и больше ничего не слышно. Только собственное сердце, которое бьётся в унисон с тьмой. И неизвестность растёт вокруг неё, оставляя только вопрос: куда ведёт эта дорога и ждёт ли на конце что-то, кроме тьмы...