Я моргаю – проходит год,
Засыпаю – проходит пять.
Век идёт, а душа всё ждёт,
Чтобы кожу с костей снять,
Уложить в деревянный гроб,
Или просто придать огню,
Умертвить этой плоти гнёт,
Разорвать наконец струну,
Что отчаянно сердце жмёт
И покой не даёт уму,
Как отросших волос прядь,
Прилипающая ко лбу.
Пусть расколется вся стать,
Замыкая свой прошлый круг,
Это просто водная гладь
Нарушается плоским камнем
Прилетевшим из чьих-то рук.
Цикл
© Copyright: Львинцев Максим, 2025
Свидетельство о публикации №125081703727
Свидетельство о публикации №125081703727
Рецензии