Опавший лист танцует у порога,
сухой уже снаружи и внутри.
В обитель юности, держу пари,
не приведёт осенняя дорога,
что источает запах увяданья,
ветрами разносимый и листвой,
шуршащей над моею головой,
как неотвязные воспоминанья
о том, что возвращаться не умеет
оттуда, где был молод, ни на час,
хотя в доверчивой душе подчас
шальной надежды зёрна всё же сеет.
С надеждой, умирающей последней,
не остаюсь пока наедине,
но всё труднее быть мне на коне,
и стала грусть в глазах ещё заметней.
Опавший лист танцует у порога...
© Copyright: Владимир Мартовицкий, 2025
Свидетельство о публикации №125081703494
Свидетельство о публикации №125081703494
Рецензии