Жду что ты заговоришь, как флейта Пана

Почему я так скучаю, это странно?
Почему тебя увидеть так желанно?
Если взять не месяц — год, то постоянно
Жду что ты заговоришь, как флейта Пана.

Ох и буду я ловить все эти звуки:
Волосами, в уши, в ноздри, даже в руки.
Знать бы парочку я бы пустился в трюки,
Чтобы вымолить Привет у нежной злюки.

Что ты выбрала — Москву, Себу иль Канны?
Где белеет кожа фору дав для ванны?
Почему уже парящему желанны
Клетки что соткались в теле, в мёд поляны?

Прикоснуться б к тонким линиям фаланги,
Позабыв что оголятся чувства фланги,
Чтоб сосуды разыгрались словно шланги.
Я спешу к тебе душой, почти как к Ганге.

Ты журчишь в моём сознании так сладко,
Ощущения жую как шоколадку.
Я пишу наверно сотую тетрадку,
Жгу и пепел собираю пухом в кадку.

Растворяется легко вся сажа в Ганге.
Только мне не смыть внутри все строки в бане.
Я в тебе и даже кровь в твоём капкане
Мне приятна почему-то. Я на грани.

Знаю, знаю, в тонком мире что-то зреет:
Ваше имя, как в воронке, сверху реет.
Говорят пожнёт душа всё что посеет,
Только вот моя пожать ваш взгляд не смеет.

Я любуюсь вами, тихо, издалёка.
Мне, вы знаете, и там не одиноко.
Мне, проснувшемуся, выходцу с Востока
Столько нужно передумать ещё, столько...

О, как сильно я б обнял тебя, как пьяно,
И вдыхал бы каждый день, как куст тимьяна.
Но не всё, что в нашем мире долгожданно
Покрутил и потекло водой из крана.