Чарльзу Буковски

Он Эль и Зэ каких-то добрых чар,
Его глаза, как галогены фар.
Он освещает ими Мира грязь и тьму,
И пожинает окрылённых кутерьму.

Он выбрал жанр грязный реализм,
Спустился с облаков до вони клизм,
Спустился с облаков до гноя ран,
Писал для бедных работяг, где смог и фан.

Никто так не страдает, как бедняк.
Мы для элиты биомасса, стоки, шлак.
Она, гурьбой воротничков, нас в шлакоблок
Формует, в уши дуя нам — то Рок.

Один на миллион пробьётся в свет,
Как Ломоносов, а других как будто нет.
В стране где Ди;сней главный чародей
Он звал чтоб люди просыпались поскорей.

Он показал как безнадёжна нищета,
Он показал в что превращается мечта
Для тех кто пашет дни и ночи напролёт.
Там в День Рожденья не летает вертолёт.

Там вообще нет Гарри Поттеров и фей,
У них бы нос свело от пота, кислых щей...
Есть мир где люди как в травинках микромир
Спасибо Чарльз за бар, за скачки, за сортир...

За безысходность что ты в тексте показал,
За настоящий, неукрашенный провал,
За то что воплениц не пригласил в стихи рыдать.
Ты как компресс, с тобой смешней страдать.

Мы в этом мире не изменим ничего,
Мы будем вечное их топливо, дерьмо.
Но жизнь скучна без фейерверков и дрожжей
Так пусть боятся Пугачёвских куражей.