Мир раскололся. Не пополам —
На осколки, мутные внутри.
Тени шепчут : " Мы — твои сны",
Но сны стали явью. Сам смотри:
За окном — ни людей, ни деревьев,
Каждая птица будто монстр из перьев.
Телевизор шипит : " Ты урод...",
В моей жизни играет чужой эпизод.
Голоса не уйдут, они не замолкнут,
Лишь глаза всё тускнеют и мокнут.
" Разбей окно. Подожги кровать".
Где правда иль лож, мне уже не понять.
Я молчу, но они говорят за меня,
Мысли горят будто в свете огня.
Перекрикивая меня, их громкий зов
Ловит частоты мертвых миров.
Иногда тишина, глаза чуть светлеют.
И кажется: я — цельный кусок.
Но стекло зеркала снова темнеет,
И в нём — не моё лицо.
Я учусь жить в этом шуме и бреде:
Не доверять теням на потолке.
Дышать, когда кажется: воздух везде
Пропах порохом и кровью на мне.
Диагноз F20. 0
© Copyright: Дима Гринёв, 2025
Свидетельство о публикации №125081703273
Свидетельство о публикации №125081703273
Рецензии