Диагноз F20. 9

Не крик - а тихий сдвиг,
В основании бытия.
Сначала шепот:" Солнце горит",
Выключи его. Убей себя.

Потом - стены дышат. Пол плывет.
Часа бьют : ТЫ-НЕ-ТЫ-НЕ-ТЫ.
Зеркало шевелится. Кислый пот
Стекает с висков. Нет больше высоты.

Нет глубины. Лишь плоский бред,
Где мысли - осколки в песочных часах.
"Не трогай дверь! В ней черный свет!
Молчи! Ползет по венам липкий страх.

Руки чужие, речь как стекло.
Слова рассыпаются, не долетев.
"Кто в черепе?" - " Не знаю" - " Кто?"
"Тот, кто съел твой яркий смех".

Больница как белый кафельный ад.
Уколы. Смирительная рубашка.
"Расслабься" , но тело сплошной спазм,
А врачи - манекены с глазами из фарша.

Диагнозы - как ярлыки на гробах:
"Шизофрения", " Психоз", " Бред".
Но я - не бумажка. Не вопль. Не прах.
Я - лабиринт, где потерян свет.

Иногда просвет : на час. На день.
Я вижу - трава зелёная. Дождь.
Но знаю: за углом бредёт тень,
Что шепчет:" Всё это - ложь".

Сумасшествие - не метафора. Не стиль.
Это - когда реальность рвется по шву.
Когда "Я" распадается в пыль,
А душа твоя прячется тихо в углу.