Я умер давно, без крика и воплей.
Гнилой человек что как-то живет.
Сердце? Гнилая груда частей.
Кровь? Пыль что в жилах плывёт.
Мозг — черви в разбитом горшке.
Кости — мокрый песок под луной.
«Дышишь?» — «Нет. Это ветер во мне.
Мысли что обратились пустотой».
Мир — декорация. Куклы вокруг.
Их улыбки — нарисованы сажей.
«Говоришь?» — «Ржавый скрип на слух.
Звук, что выдавил труп случайно».
Живот — под рёбрами чёрный провал.
Там звёзды гаснут. Там вечность осела.
«Бог даже рта мне не дал.
Я давно не питался телом».
В зеркале — тень, а не лик.
Плесень теперь моя кожа.
В горле застрял немой крик,
Мёртвые истекают лишь болью».
Таблетки глотаю. Как камни со дна.
Они не лечат. Они — ритуал.
Чтоб куклы верили: «Жизнь» длится.
А я? Я давно перестал...
Диагноз F23. 3 Бред Котара
© Copyright: Дима Гринёв, 2025
Свидетельство о публикации №125081703248
Свидетельство о публикации №125081703248
Рецензии