Картина

На одном холсте, мы в две кисти писали.
Яркие краски, картину любви наполняли.
Но что же случилось, всё затянуло.
Темные тучи, лжи ветром надуло.

Художник-картины пишет умело.
Поэт-стихи выводит пером.
Скульптор-сво; делает дело.
Но а жизнь, на сердце рисует ножом.
Каждый имеет, на сердце свой след.
Ведь жизнь и художник и конечно поэт.

Тут моя кисть, соскользнула из рук.
Упала на пол, издала тихий стук.
В не годность пришла, просто сломалась.
Конечно всё это, мне не показалось.

Художник-картины пишет умело.
Поэт-стихи выводит пером.
Скульптор-сво; делает дело.
Но а жизнь, на сердце рисует ножом.
Каждый имеет, на сердце свой след.
Ведь жизнь и художник и конечно поэт.

Дальше пиши, в одиночку картину.
Яви свой талант, демонстрируя миру.
А я в тени останусь, с этим смирюсь.
Душевная кисть, сломалась и пусть.

Художник-картины пишет умело.
Поэт-стихи выводит пером.
Скульптор-сво; делает дело.
Но а жизнь, на сердце рисует ножом.
Каждый имеет, на сердце свой след.
Ведь жизнь и художник и конечно поэт.

Много время прошло, как я не пишу.
И встречи с тобой, совсем не ищу.
Картина любви, оставила след.
Для меня ведь других, и сейчас вовсе нет.

Художник-картины пишет умело.
Поэт-стихи выводит пером.
Скульптор-сво; делает дело.
Но а жизнь, на сердце рисует ножом.
Каждый имеет, на сердце свой след.
Ведь жизнь и художник и конечно поэт.

Я был художник, сейчас я поэт.
Много что написал, но не забуду сюжет.
Который всю душу, в клочья порвал.
Когда картину писал, не об этом мечтал.