Как много в России поэтов..

В тишине берёзового края,
Где поют тебе ветра,
Я иду и не подозреваю,
Что в поэтах вся моя страна.

Там, где Пушкин в небо смотрит ясно,
И где Лермонтов поёт печаль,
Там, где падает заря напрасно,
И уходит в бездну вдаль.

Где Толстой, как грозный великан,
Смотрит в лица всех людей,
Где в душе поэта океан
И где бьётся сердце всех идей.

Где Цветаева прощается с веком,
Оставляя плач свой за собой,
И где мучается человеком
Тот, кто любит её голос, вой.

Где Есенин шепчет про поля,
И про синюю печаль рассвета,
Где безмолвна русская земля,
Но поёт душа его, как где-то.

Где Маяковский – громкая труба,
Что зовёт и требует ответа,
И где вся его земная судьба
Заплуталась в тишине рассвета.

Где Рождественский, как брат,
Говорит о важном и о главном,
Где за всё он принимает ад,
Где он прав, а ты, как будто, неправ.

Где Ахматова, как в царской тишине,
Нам прощается и говорит,
Что она как будто бы во сне
С нами плачет, и она не спит.

И тогда ты понимаешь, что поэты
Не для рифм, не для пустых идей,
А для этой вечной жажды света,
Для твоей, для всех людей.

И ты снова будешь думать, что поэты
Это те, кто жизнь свою отдал,
Чтоб увидеть в синей тишине рассвета,
Как Россия замирает вдаль.