Привет тебе. Пишу из двух столетий
Одним листом – там, где сезонов пять,
И вечные до старости мы дети.
Нам хочется зажмурившись гулять,
Не видеть ни того, что под ногами,
Не зреть того, что выше головы.
Мы выучены говорить слогами.
Учителей почтительно – на «вы».
Мы тихо умираем, называя
Убийцей ход естественный вещей,
Старательно в себе не признавая
Навязчивого шепота: «Взрослей…»
Окна роста
© Copyright: Оак Баррель, 2025
Свидетельство о публикации №125081701852
Свидетельство о публикации №125081701852
Рецензии
