Я иду, как по тонкой струне,
Напевая чужие мотивы,
И мне кажется, будто во сне
Закружились от боли ивы.
И не нужно расспросов и кличей,
И не нужно искать мне ответ,
Я люблю её, это — обличье
Тех осенних, багровых лет.
Мне не надо ни золота, ни
Тех лесов, что поют о былом,
Я хочу лишь сказать, извини,
Это — просто осенний излом.
Пусть кричат: «Это осень, тоска!»,
Я плевать на них буду, и пусть!
Мне нужна лишь её красота,
Её тонкая, светлая грусть.
Это осень, тоска!
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125081701766
Свидетельство о публикации №125081701766
Рецензии