Слово

            Есть три наполнителя
            души: добро, зло и
            нирвана.


И было в начале. И кончилось - словом.
Не ясным. Его на оконном листе
я ночью прочёл.
Тени плыли, как совы,
не плыли - умели бесшумно лететь.

Лететь надо мной, над врождённой печалью -
враждебной печалью, застывшей внутри:
в крови, в голове. Было слово в начале
без букв,
а в конце накопилось аж - три.

Три буквы. Итогом.
Вчера на стекле их
прочёл - словно в чьих-то стеклянных глазах.
Уже опадал лист берёзовый клейкий
(хоть клейкий, но вряд ли приклеишь назад).

Весной - опадал. И в стеклянной треклятой
весне - показался полётом души.
И тени летели, но будто с оглядкой
на близкую даль, да на узкую ширь.

Всё те же пределы. Никто не раздвинул.
И ты не раздвинул. И я - ни на чуть.
Сидим, отражаясь в стекле, ты вон с пивом,
а я даже пива давно не хочу.

Сидим, отражаясь: ты толстый, я лысый,
ты грустный - я тоже, ты мой мистер Хайд.
Убитые планы, остывшие мысли -
мой жизненный опыт, твой будущий ад.

Висят на стекле три холодные буквы -
три дня уже как, и мешают, и злят.
Мы вместе с тобой смоделируем Будду,
пусть нам объяснит слово странное "зря".