Смерть поэта

Начал в августе 2018 первое четверостишье. Конец ноября 2020 остальное.

Я лежал на зелёной траве
И молча курил сигареты,
Одна за другой горели во мгле,
Не стать мне сегодня поэтом.

Не стать мне сегодня и пьяным,
Я разбил все бутылки вчера,
По кабакам, затем по барам
Скитался я…как шелуха.

Один лишь вечер наш с тобою
Вернуть хотел бы я сейчас,
Но ты ведь с ним, а я с мольбою
Просил прощения в тот час.

Уже конечно всё затухло,
И в сигарете нет смолы,
Они во мне совсем разбухли,
Те вкус и запах пустоты

Обида села глубоко под ямой
Вооружившись пивом и пером,
Теперь она чернилом алым
Разукрашает полотно.

Обида моя, как безумец грешный,
Не пожалеет здесь чернил
Она выльет все, оставив спешных,
За все дерьмо, что я наворотил.

Сегодня я не буду пить,
Как я уже сказал, вчера
Пытался я тебя забыть,
И всё напрасно, как всегда…

Сегодня я не буду пить.
Таков для меня Бога план,
Вы не посмеете убить,
Ведь я не жив, это обман.

Теперь я лишь воспоминание
В каких-то тоненьких мирах,
Что были со мной в час отчаяния,
А для других я просто прах.