В геенну первым отправляется поэт

В геенну первым отправляется поэт,
За то, что рифмы рвал, как старый плед.
За то, что в сердце боль свою носил,
И в строках едких правду говорил.

За то, что музу в грязь не опускал,
И за слова,  что в душу проникал.
За то, что мир не в розовых тонах,
А видел боль, страдания и страх.

Его там встретят черти у котлов,
С ухмылкой, что пронзает душу сразу.
Не жди пощады, нет здесь добрых слов,
Лишь адский хохот, едкий, как зараза.

Он думал, смерть - лишь тихий переход,
В забвенье, в пустоту, в покой желанный.
Но ждал его не ангельский приход,
А пекло вечное, огонь неугомонный.

И вместо лир, звенящих в небесах,
Здесь скрежет цепей,  вой, и стоны ада.
Его стихи, что сеяли лишь страх,
Теперь на углях жарят, как в награду.

Он корчится, моля о тишине,
Но эхо лишь усиливает муки.
Здесь нет прощенья, по его вине,
Лишь вечный ад, и жарящие звуки.

Так пусть же помнит каждый, кто творит,
Что слово - меч, и может ранить больно.
И если злобой мир он одарит,
То в адском пекле жариться достойно.