Сквозь гул времён, сквозь полёт незримый,
Сквозь солнца луч и завет ветров,
Я слышу голос земли родимой,
Зов древних рек и седых дубров.
Там, где живёт человек свободный,
Где честь важнее других основ.
Стоит мой край, как оплот народный,
Как клятвы свет и завет отцов.
Я шёл так долго, сквозь дым и пепел,
Сквозь зов далёких чужих земель,
С себя срывая большие цепи,
Я шел домой, где журчит апрель.
Душа, как птица, сквозь даль и годы,
Сквозь перевалы, туман, прибой —
Летит туда, где святые воды,
Где первый крик был когда-то мой.
И если вдруг я в чужбине лягу,
Молчи, чужая земля, молчи…
В последний час я тропой и стягом
В земле родной прорасту в ночи.
Голос родной земли
© Copyright: Игорь Качура, 2025
Свидетельство о публикации №125081606574
Свидетельство о публикации №125081606574
Рецензии