Быть

Играет солнышко на склоне дня,
В часы, пока оно ещё не село:
Оно зовёт на облака меня,
Сияющие цветом снежно-белым.

На западе, в прогалах облаков,
Всё небо,
бирюзово-голубое.
Вверху ультрамариновый альков
Дивит непостижимой высотою.

И веришь в то, что круглая Земля.
Не плоскость - шар, тяжёлый и огромный.
На все четыре стороны поля
Лежат до горизонта кругом ровным.

А на полях большие города
Под солнцем встали чудом рукотворным.
Их не было до той поры, когда
Адама с Евой Бог изгнал позорно.

Так кто ж тогда есть настоящий Бог,
Наполнивший планету чудесами?
Не человек ли, кто всё это смог
Постичь умом и сотворить руками?

Не он ли центр вселенной, властелин
Всего, что наполняет мирозданье?
Не монстр и, далеко не исполин,
На космос предъявляет притязанья.

Но люди, а не Бог, в конце концов,
Над Миром власть
От Сотворенья  делят.
Бьют друг по другу изо всех стволов;
Друг в друга изо всех орудий  целят.

Весь век воюет алчно зло с добром,
И нет конца боям, проклятым войнам,
А на Руси почти что каждый дом
Когда-то оглашён был бабьим воем.

Но на Земле - статистика не врёт-
Растёт дуром народонаселенье.
А, значит, жизнь над смертью верх берёт,
И будет счастье новым поколеньям.

И будет вечно солнышко светить,
А небо одарять всех бирюзою,
И на вопрос Шекспира " быть - не быть?"
" Быть! " будет раздаваться над Землёю.