Кончается пустой февраль
В крещендо мокрого крещенья.
И словно каторжный кочевник —
Я сам себе последний враг.
Я сам придумал три пути,
И прыгаю по ним нелепо,
В попытках не дожить до лета,
И сквозь кристаллы прорасти.
Дымит сезонная тоска.
И память сахарного снега
Прикрыла крылья человека.
Но, кажется, весна близка.
Крылья
© Copyright: Серж Белкин, 2025
Свидетельство о публикации №125081605723
Свидетельство о публикации №125081605723
Рецензии