58

Утро проносится мимо.

Скрижали гаснут.

Чувства опасней, чем натюрморт

во сне.

                Ясно пространство:

эллипсы,

призмы,

но не ясно,

что предначертано мне.

Ночь умножает время,

понты, разлуку,

мир сострясая внутренний и живой.

Люстра на потолке будоражит

 скуку.

"Кто я такой? "

               


Рецензии