58
Скрижали гаснут.
Чувства опасней, чем натюрморт
во сне.
Ясно пространство:
эллипсы,
призмы,
но не ясно,
что предначертано мне.
Ночь умножает время,
понты, разлуку,
мир сострясая внутренний и живой.
Люстра на потолке будоражит
скуку.
"Кто я такой? "
Свидетельство о публикации №125081605559