Выпьем с горя на распаханном поле,
Видишь, как стелит туман?
А за ним лишь пашни, околки.
А что будет начерчено нам?
Встанем к югу спиною и вывернем плечи,
Встанем крепко, не шелохнувшись от ветра,
И врастем в эту землю по самую вечность,
И врастем в эту топь по самые метры!
Под закаты и плач улетающих птиц,
Расплетая архив из сотни историй,
И глядят на меня, с пожелтевших страниц
Пары глаз, сверкающим морем.
Подойдет, тихо сядет, тошно закурит.
Посидит, помолчит, а потом тихо скажет:
"Мой отец балагур, закурил в пятом классе,
А в восьмом познакомился с мамой на плясках".
И молчим. Я не знаю ответа. В этом поле погостов просто немерено.
Говорю: "Ты пройдись вдоль реки.
На изгибе её стояло село,
На холме виднелись кресты,
Может, там и найдешь ты его".
Немерено
© Copyright: Богдан Бобков, 2025
Свидетельство о публикации №125081605448
Свидетельство о публикации №125081605448
Рецензии