Не может ум вступиться за разрушение плоти, и как бы не стремился править, он не хозяин природой данных форм.
В каком колене я, уж тело бренное не слышит разума, и фобия от каменных палат трепещет, как огонёк свечи, в подветренный денёк.
Кто правит мной под бледным ликом? Желание заковано железом, хоть закричит оно, тут сроду не услышат.
По мягкой мгле в тумане вязком идут столетия судьбе наперекор, и смерть давно надежду потеряла...
Ты за стенами холодными и прячешься как вор, а горные ручьи ведут свой разговор, нисколько не таясь опалы.
Наступит день, и солнца лик прорвёт лазурь пустого небосвода, отступит в тень уродство...
Наконец увижу я творца, мы поладим с духом снова, я выдавлю из сердца мертвеца и стану телом новым...
И обрету покой душевный на груди отца.
Не изменить частицу тела дарованную богом...
© Copyright: Анатолий Крохалев 8, 2025
Свидетельство о публикации №125081604123
Свидетельство о публикации №125081604123
Рецензии