Восторг струится под топором,
Летит не в бровь, а в глаз,
Горит смородина костром,
Осенний скоро Спас.
В кровь мысль сдавить, глотая звуки-
Вот пиршество осенней женщины,
Подуть смиренно на мозолистые руки
И обратиться деревенщиной
Есть в опрощение отмщение.
Дразнимый пересмешником ,
Серп месяца безгрешный
Скользит , ветлой завешанный.
Пересмешник
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2025
Свидетельство о публикации №125081604114
Свидетельство о публикации №125081604114
Рецензии