Я играю мелодию веток моей аллергии

Я играю мелодию веток моей аллергии.
Мои пальцы поют про их стебли, пропахшие солнцем,
Про их почки, опухшие золотом пыли,
И про день, что сгорит и что больше ко мне не вернется.

И в стране, где +7 в середине апреля
И в начале у всех номеров телефона,
Где бутоны тюльпанов ломают метели,
А желудок метро пахнет пылью бетона.

Заходи без предлогов,
И своими лучами коснись моего плеча.
Мне смешно до икоты, мне тепло до ожогов
И страшно до паралича.

Твои кости, зазноба, похожи на ветки;
Твоя талия, ангел, острее и гибче березы.
Ты не ешь две недели, глотаешь таблетки
И выдираешь зубами занозы.

Меня солнце ласкает, губя.
Я весь твой хоть за полцены.
Мне не вырвать тебя из себя,
Как не вырезать тень из стены.

Ты моя, ты маяк, я – туманное утро, ненастная ночь.
Я – комар, я, кусая тебя, улетаю стремительно прочь.
Ты тоска, ты резка, ты укол поцелуем в ладонь.
Я запавшая клавиша, громоотвод и весенняя вонь.

Серебристая узкая рыбка
Ты в больных моих снов глухоте
Или хищная злая улыбка,
Что кусает меня в темноте.

Я не песня, не возглас, не байка.
Ты – закрытые настежь двери.
Я мелодия. Балалайка.
И надеюсь, что больше тебе не поверю

А твой запах во мне заиграл как по нотам:
Как по каплям бензина в остывшей осенней луже.
Но ты страстный квартет мой потушишь одной сигаретой.
Я со всею свободою лжи буду врать, что он мне до боли не нужен,

Но смотреть на тебя, словно ты карусель,
А меня не пустили по росту.
До скелета сгорает живучий апрель,
На асфальты лишь капает воском.

Я когда-нибудь это закончу.
Дурностишье, мой пасквиль, памфлет.
Моя флейта – мой позвоночник
Мне соврет, что я гордый поэт.

Сотворю себе мир, где ты мне не нужна,
Как стране не нужны все фиолософы.
Лишь на миг в этот мир, где и осень пришла
И сгорели путевки, закаты, да и твои  тонкие волосы.

Но протру я глаза и увижу все ту же весну,
Тот же свет на сетчатке и солнце в балконных дырках,
Ту иссохшую мяту, что липнет к окну,
Твою кроткую тайность в колючих и злобных улыбках.

Ведь твой смех растопил бы снежинки,
Что попадали мне на пальто.
Я, тебя презирая до каждой морщинки,
Причиняю сплошное добро.

Я вот-вот умираю, ну ладно. Прощай!
Ведь меня ты забудешь, как только я выключу свет.
На секунду быстрей, чем заварится чай,
Окажусь я в копилке твоих гнусных побед.

Оброни меня где-то в набитом трамвае,
Где ботинки не давят, где дети наивно ждут лета.
Я навек одинок в головном своем лае;
Упади мне на голову, небо!