Круг

Лучи скользят по окнам одиноким,
Всё замечая взглядом быстрооким.
На город обрушается незримая тоска,
Всё ожидая яркого природного броска:
На небе тучи то роятся, то спадают
И место ясным мыслям уступают;
То солнце, вдруг восстав с востока,
Обрушив свет на бедствие порока,
Свои законы снова расставляет,
И засуху всем громогласно объявляет.
И так по кругу: дождь, окно и свет.
Всё затянулось на унылые сто лет.
Вращается земля вокруг своей оси,
И город также. Хоть ты вопроси
Остановиться, разомкнуть глухие цепи -
Он нем и равнодушен. И на небе
Циклично дождь и свет меняются местами,
Живые души вновь становятся крестами.
Казалось бы, бессмысленный процесс
Рождает на земле таинственный регресс.
Так есть ли смысл в описании вот этом,
Не тратится ли вдохновение поэтом
На вещь ненужную, пустую и былую?
Открою истину вам небольшую:
Я знаю, как порвать порочный круг,
Избавив от пустых страданий, мук
И город, и моё писанье: ураган
Наслать и враз смести весь балаган,
А стих закончить - ручку положить,
И так свои сомненья завершить.