Не подняться выше птицы,
От судьбы ему не скрыться,
И не лавровый венец,
А растерзанный конец.
Не стихом его воспели,
Хоть стихи его летели
Через годы- на века,
Но на все своя рука.
И ходили, как ходули,
Мысль в чернь окунули,
И молва грызет, как вошь,
Что, поэт, еще живешь?!
Книги жгли и не жалели,
На глазах виски белели,
И уже ни дать, ни взять,
Выход – только умирать.
Но хоть тело уложили,
О стихах совсем забыли.
Стих нетленен, будет жить,
Коль в сердцах живет пиит.
Поэт
© Copyright: Анатолий Кондинский, 2025
Свидетельство о публикации №125081602156
Свидетельство о публикации №125081602156
Рецензии