О малой родине ж был стих

В деревне всё про всё известно
(Вот – «ЦРУ» да «ФСБ»);
И те бы крякнули тут «лестно»,
Сей арсенал прибрав себе –
Секрет феномена земного!
Но не сдаёт глубинка «кода».
Загадка-то деревни та
Переживёт и города,
И власти всякие в России!
А Тайна тайн вся – в мать-земле,
Что жизнь дала тебе и мне,
Возвысила под солнце в сини!
Пришли из праха, канем в прах.
…Стих – вновь в поля, да на крылах!

Не зря, знать, автору «Скитеи»
Вручили Премию в Москве,
В столице матушки-Рассеи,
В кругу писателей, в СП.
Такая честь не всем даётся;
И «Малой родиной» зовётся
Литературная та Честь!
По пальцам можно перечесть
Лауреатов по державе.
Так много значит данный знак
Поэту сельскому! О, так
Гордился этим он… вначале,
В «болезнь звёздную» аж впал!
Потом – до хрипа хохотал.

До слёз смеялся, до упаду
Над «гением», – то бишь, собой:
Да «гениев»-то – сплошь, ряд к ряду,
Шеренгой, штабелем, горой!
Кишмя кишат и в интернете,
В журнальчиках, в Литинституте;
У трона вьются «мэтры», глянь:
У них всяк премий – аж «бурьян»!
Но и другого рода Мэтры,
Художники и Мастера
Есть на Руси; и им – «Урра!».
Их мало, но они – Поэты!
Да госнаграды – не для них.
…О малой родине ж был стих.

И потому – о чистом, светлом
Поэту хочется сказать:
От всей души, с открытым сердцем
Своих читателей обнять
Он был бы счастлив несказанно, –
Ведь с ними в мыслях денно-ночно!
Без славы, денег, «за бортом»,
Живя отшельником-бомжом,
Он полон всё ж любви к живущим
Под солнцем ясным и луной.
А сей «роман», до слёз родной,
Ему ближайшим стал дружищем.
…К родным просторам всей душой
Строк автор рвётся в миг любой!
***