Булочка

Папа крутой у меня – Колобок,
Мама с начинкой внутри – Пирожок.
Булочка я, и пышна, и мягка,
Даже румяна я сверху слегка.
Только папуле, увы, не до нас,
Дело в Берлине у бати сейчас.
Носится он то в Москву, то в Париж,
Косит он свой там немалый барыш.
Мог бы и маме хоть что-либо дать:
Денег нагрёб, так изволь помогать.
Изредка к нам забегает на час —
Чай там попить или маменькин квас.
Если папаша остался на ночь…
Значит, ему надо чем-то помочь.
В нём показного смиренья тогда —
Льётся потоком — большая вода.
Ну а как только проблемку он снял,
В голосе папы калёный металл...
Так и живёт. С цветка на цветок
Носит, как пчёлка, он свой хоботок.
Там подкормился, там что-то попил,
Где-то он просто слегка наследил.
Топчет и метит, гребёт и жуёт
Тихий мирок для себя создаёт.
Маму ж оставил вертеться самой,
С домом справляться, возиться со мной.
А уж со мной-то ей точно беда:
Крепкой руки в доме нет на меня.
Носит меня, черти знают куда,
То вдруг, бывает, прихватит тоска,
Как-то сама я с собой не в ладу:
Того и гляди, накличу беду.
Мамочка день (и порой до зари!)
Всем по заказу печёт пироги.
Тесто, начинка – и так без конца…
Ей недосуг, я расту без отца.
Ночью глубокой свалившись в кровать,
Дочки проблемы услышит ли мать?
Только я рот успеваю открыть,
Глядь, а она уже сладенько спит.
Так что расспрос у неё набегу —
Толком сказать ничего не могу.
Ну а по праздникам? Вовсе беда,
Маменьку тянет гульнуть без стыда.
Песни, застолье, вино и друзья…
В этом угаре, зачем же ей я?
Вот и сижу я тихонько в углу…
Или на улицу тайно сбегу.
Если останусь, того и гляди
В пьяном угаре затопчут в грязи.
Дядьки хмельного стальная рука
Хочет частенько намять мне бока.
Улица ждёт всех таких, как и я,
Деток-сирот, что друзья – не друзья.
Правда, родители живы у всех,
Только те заняты ловлей утех.
Так и растёт во дворе ребятня,
Точно полынь или там крапива.
Гуртом воруют, хохочут, бузят…
Нет и управы на этих ребят.
Карты, вино или «дурь» покурить,
Зелье такое легко ж раздобыть.
Их обогрел бы семейный очаг –
Было б другое в детских умах…
Выбор нелёгкий мне сделать пора:
Сад Эдема иль Гоморра двора.
Видно, вопрос у судьбы встал ребром:
Выбрать в итоге меж злом и добром.
Жребий мне бросить придётся самой.
Может, в тусовку уйти с головой?
Но там нет завтра, а только сейчас,
Быстро растратишь удачи запас.
Это как ездить с горы ледяной,
Скользкой дорожкой да вниз головой.
Мчишься в восторге, аж слёзы из глаз,
Санки – в колдобину, вылетишь – враз!
Не до восторгов с проломленным лбом,
Жизнь в одночасье угаснет в любом!
Или искать, что поможет и мне
Дольше по жизни остаться в седле?
Выбор, опять же, не очень большой,
А пробиваться придётся самой.
Там может быть счастье, завтра, потом,
Манит к себе золотым огоньком.
Вот ты, как пуля, летишь из ружья,
К цели пробиться – задача твоя.
Через преграды, себя и других,
Через проклятья, и стоны, и крик
Первой успеть, одолеть, долететь –
Только тогда что-то будешь иметь.
Пусть доведётся ползти по грязи,
Но огонёк для тебя впереди…
Или найти мне хороший «роток»,
Тот, что оценит мой мягкий бочок?
С этим же делом мне надо поспеть:
С доли такой не дай Бог зачерстветь!
Выход не новый, он старый, как мир,
Будешь ли «ротику» вечно ты мил?
Это, пожалуй, быть может сродни
Парусной лодке средь бурной воды.
Вот уже парус поймал ветерок,
Чист горизонт, и твой путь на восток.
Но ведь капризы природы слепой
Рвать будут парус волной штормовой.
Тут уж не к цели ты лодку ведёшь,
Молишься Богу: «Создатель, спасёшь?»
Так бесконечно то солнце, то шторм…
Силы, где взять, чтобы выстроить дом?
Эта тревога в душе и во сне
Станет преследовать в прожитом дне.
Выбор – нелёгкое дело всегда,
А прогадаешь – настигнет беда.
Только одна мысль стучит у виска:
Было бы завтра, сейчас и вчера.
Лёгким не будет правильный путь.
Очень обидно прожить как-нибудь.
Главное, быстро усвоить урок,
Будь ты хоть Булочка, хоть Колобок.