Между строк...

В лабиринте потрёпанных книг
Пряный запах и скрип половиц.
Где Раскольников - дряхлый старик -
Собирает пыльцу небылиц

Там за печью хранится топор,
Как печать перемолотых лет,
И дыханьем раздвинутых штор
Вышивается Грея портрет.

Ночью тлеет огарок свечи,
На столе зеленеет сукно.
Смяв пиковую даму, молчит
Бледный Звездич, отставив вино.

Герман - вечный его визави,
Прячет тройку, семёрку, туза.
И петляя дорогой любви
Эсмеральда отводит глаза.

Смотрит нежно в тягучую даль,
Примеряя беспечности роль,
И накинув на сердце вуаль,
Повзрослевшая быстро Ассоль.

Вновь Печорин в объятьях тоски,
Волны гонят по морю челнок,
Одиночество, как мотыльки,
Звёздной пылью ложится у ног.

Затянулся оконченный спор,
Снова истина бродит в вине
И роскошный бухарский ковёр
Насреддин повышает в цене.

Торг ведёт с ним Базаров бунтарь,
На весы положив два рубля...
Керосиновый гаснет фонарь
Новый день тишиной шевеля.

Лабиринта знакомый тупик.
Сзади шорохов говор немой...
И Раскольников - дряхлый старик -
Вновь топор занесёт надо мной...

29.07-15.08.2025