Коррида

Предо мной не бык, но в ярости, глаза в крови,
И я, как матадор, с алеющей мулетой,
Стою на арене жизни, где страсти огнены и злы,
И каждый шаг мой – вызов,
И каждый взгляд, как выстрел пистолета.

Здесь солнце – раскалённый взгляд толпы,
И каждый шаг – предчувствие удара.
А я, забыв про страх, про все грехи,
Ищу в глазах быка не злость, а отблеск жара.

Жара губящей страсти, что горит внутри,
Что рвётся из груди, как крик немой.
И я, как будто в танце, говорю
С той силой, что грозит мне смертью злой.

Вот мулета – моя хрупкая душа,
Её я отвожу... Удар судьбы...
И каждый взмах – молитва...чуть дыша..
Чтоб не упасть, не стать добычей тьмы.

А зритель ждёт – он жаждет зрелища,
Кровавого, где страсть и боль сплелись.
Но я, в молчании, не дрогнув, не крича,
Сквозь этот ад иду, где страсти рвутся ввысь.

И каждый миг – как лезвие меча,
И каждый вздох – как вызов бытию.
А я стою, не дрогнув, не крича,
И в этой схватке я себя люблю.

Люблю за то, что не сломлена,
Что не сбежала, не спрятала глаз.
Что эта схватка мне не помешала,
Найти свой путь, свой танец, свой экстаз.

И бык бесславно пал....и пусть я вся в крови,
Но я жива. И это – мой триумф.
Коррида жизни – это та любовь,
Что не боится боли и толпы.