(к мисс В.)
Аврора, периной укутай, —
Художник замерзнет в метели.
Сердечный мой пламень Калькутта
Похитит под шелест свирели.
К тебе же взываю, о Муза,
Богиня извечных молений
Поэтов и злобной Медузы,
Лицом ты прообраз камелий…
Спасла же — ведь умер писака —
Ты мир наш, погрязший во льдине,
Несется беспечной альпакой
Художник, рожденный в лавине.
Ты взглянешь, и стерты все беды,
Убиты колоссы извилин,
Застыли глухие торпеды,
Пыланья густые остыли.
Смотри же в лицо мне, Аврора,
Пылай же, как солнце-мальчишка,
Ты также безумно проворна,
Как змейка на поле. Излишком
Поэта подкинешь, играя,
Он любит и пишет о чувствах,
Не слышит во мраке ни грая,
Ни лая о вере Прокруста.
И веки закрыты Морфеем,
И пишет Поэтом Искусство,
Ты крылья расправишь, как фея,
Родишься звездою под утро.
15.08.2025.
Утро
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125081507078
Свидетельство о публикации №125081507078
Рецензии