Да будь она хоть сто раз проклята,
Святая женская тоска.
И пересохли, слёз не пролитых,
Ручьи от самого виска.
Стереть хотела — да размазала,
И чистоту, и грязь за раз.
И не понять уж точно разумом:
Там для себя, а не для вас.
Там сети без улова — порваны,
Но в них погибель, так и знай.
Такая сказка, что всё поровну…
Блесна твоя — не сы, глотай.
Блесна твоя
© Copyright: Сергей Постика, 2025
Свидетельство о публикации №125081506961
Свидетельство о публикации №125081506961
Рецензии