Накрыл я стол — селёдка, хлеб и водка,
Сижу один, как будто на помин,
И разговор ведёт со мною чётко
Хрустальный друг — граненый господин.
Я пью за тех, кого уж больше нету,
За тех, кто жив, да скрылся за горой,
А звёзды надо мною, как билеты
В последний поезд, что помчит, домой.
Откуда взялся этот марафон?
Кто дал команду: "Старт! Не стой, беги!"
Когда-то в сердце врезался патрон —
Теперь осколки режут изнутри.
Сижу, молчу, а мог бы закричать,
И с кем-нибудь, кто рядом поругаться!
Но мир затих — и нечего сказать,
Придётся, что ли, с жизнью мне расстаться?
Застолье
© Copyright: Сергей Зараменский, 2025
Свидетельство о публикации №125081506236
Свидетельство о публикации №125081506236
Рецензии
