Мёртвое море её подушка

     "поплачь о нём, пока он живой"...
      гр. "Чайф"


Мёртвое море её подушка,
слёзы — солёная суть голубых небес.
Тугая вязкость
отмененного приговора —
не занырнуть с макушкой,
но сила горечи уравняла
значимость, плотность, вес...

Не мигая сверлю потолок,
почти не дыша, не двигаясь
в воде, что мертва,
будто письмо без весте'й.
Душа, словно магний:
вспыхнула, сми'гнулась,
у т в е р д и л а с ь
катионами туч
неизбывных* ночных скорбей.

Соль на коже —и память,
и сладость, и му'ка,
кристаллы латают
чистейшей болью
сердечную брешь.
Вода не течёт, но зашкально
магнитит югом,
вот ведь и не река, и не шлюпка,
но, почему-то глаголет "течь"...

А в ней хлор и бром,
как ядовитый шёпот,
как горечь, что жгла
н е д о с к а з а н н о с т ь ю
мыслей, минут и слов...
Воды' не глоток —
зияющей глоткой окопа
там, где без пульса
пыталась выжить любовь.

Затвердевшие накипи
стопками неотправленных писем,
в подстрочнике стынь,
и укор, и пеня, и упрёк.
Между ней и им
трещины незаживающих мыслей,
да в миллионы футов не влёт,
и не в брод —литосферный разлом.

Лунный свет отражает
горечь в пластах соли,
будто спрашивает
"ну где же ты всё это время был"?
В море... в котором не лечат боли,
но сохраняют былое,
а значит... был...

Далеко... где нет слов...
где все вечера не встречны,
он как атомоход,
прокладывающий путь.
И она в своём чистом
растворе вечном
тяжела, неподъёмна,
не может ни мысли,
ни шага навстречу шагнуть...

Мёртвое море её подушка...
в ней всё плотней,
чем их вместе взятая
друг перед другом вина.
Любовь бывает реакцией
б е з    и с х о д а,
молча горящая,
без дыма, надежд,
б е з    о г н я...

2020 -08.2025

*Неизбывных -здесь в смысле неизжитых, непреходящих, не отпускающих