Всевышний говорит, сквозь Твои руки,
Что стали колыбелью звонкой скрипке.
И сердце, вдруг, способное на трюки,
Восходит по трамплину, хоть он хлипкий.
А дальше тот восторженный полёт,
Могущий разделять на "до" и "после",
Знай, только для Тебя душа споёт.
Да так споёт, что выкрасится в проседь.
Ведь Музыка, пришедшая с Тобой,
Играючи, найдёт больное место,
Но тут же исцелит, покрыв слезой,
Идущей за Искусством повсеместно.
P.s. Маэстро Дэвиду Гарретту
Сквозь Твои руки
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125081505062
Свидетельство о публикации №125081505062
Рецензии