Тень

Боль, что не отпускает
Она улыбается, и мир вокруг кажется светлее, но не для тебя.
Для тебя это словно вспышка, которая обнажает все темные уголки внутри.
Ты смотришь на неё и одновременно хочешь раствориться, и кричать, и убежать — все эти импульсы путаются, как нитки в клубке, который невозможно распутать.
Ты не можешь прикоснуться к её счастью, но каждый её взгляд, каждая шутка, каждое движение отзывается внутри резкой, колющей болью.

Ты думаешь о ней везде.
На работе, в парке, в темной комнате, где никто не слышит твоего дыхания.
И это не воспоминания, это не мечты — это что-то живое, что не отпускает.
Ты хочешь забыть, но забыть невозможно.
Память держит её так, как будто твои руки стали цепями.
И чем больше ты борешься, тем сильнее сжимается эта петля.
Ты начинаешь замечать себя.
То, как ты задерживаешь дыхание, когда кто-то упоминает её имя, как сердце начинает биться быстрее, и одновременно внутри появляется пустота, которая растет с каждым вдохом.
Ты не понимаешь, где кончается тело и начинается боль.
Ты не понимаешь, где заканчивается мысль и начинается чувство, которое растет, как опухоль, медленно съедая тебя изнутри.
Ты придумываешь миллионы сценариев, где всё иначе.
Где она замечает, где она выбирает тебя, где её смех звучит только для тебя.
И каждый раз, когда ты возвращаешься к реальности, осознание того, что этого никогда не будет, ударяет сильнее, чем предыдущий раз.
Каждая надежда становится острием, которое вонзается в твое сердце.
Ты смотришь на её фотографии и пытаешься найти там что-то своё.
Но там нет тебя.
И каждый раз, когда ты видишь её глаза на экране, ты чувствуешь, как внутри что-то ломается.
Это не ревность, это не злость — это чистая, пустая боль, которая не требует объяснений.
Ты понимаешь, что не можешь ни поговорить, ни признаться, ни удержать её рядом.
Ты стараешься казаться нормальной, улыбаешься другим, смеёшься, разговариваешь, но внутри — пустота.
Каждый смех, каждое слово — это маска, которой нет конца.
Ты понимаешь, что все вокруг видят только фасад, а под ним — разрывы, трещины, которые никогда не зарастут.
Ты задаешься вопросом: может, это твоя вина? Может, ты недостаточно хороша, слишком странная, слишком слабая, слишком много думаешь?
Но ответа нет. Только тишина, только пустота, только стук сердца, который не отпускает её образ.
Ты пытаешься отвлечься.
Читаешь, работаешь, гуляешь, смотришь фильмы, слушаешь музыку — но всё возвращается.
Каждая песня напоминает её голос, каждый взгляд на улице — её силуэт, каждый смех — её смех.
И чем больше ты стараешься, тем сильнее боль, как будто твой мозг и сердце сговорились, чтобы держать тебя в этом бесконечном круге.
Ты ловишь себя на том, что начинаешь винить себя за каждый вздох, за каждую мысль, за каждый момент, когда тебе хочется быть ближе.
Ты переживаешь каждую деталь, пересматриваешь её слова, её жесты, как будто там есть подсказка, которую можно расшифровать.
И чем больше ты ищешь, тем яснее понимаешь, что подсказки нет.
И это осознание — холодный удар, который оставляет тебя лежать на полу комнаты, сжимая руки в кулаки, сжимая челюсть, сжимая грудь, пытаясь удержать себя на крошечной грани между существованием и исчезновением.
Ты ощущаешь боль физически.
Это не только сердце, не только голова.
Это всё тело: руки тяжелеют, ноги дрожат, живот скручивается, кожа горит, а в горле ком.
Ты хочешь кричать, но не можешь.
Ты хочешь плакать, но слёзы давно высохли.
Ты хочешь просто упасть и не вставать, раствориться в темноте, чтобы эта боль перестала быть твоей.
Иногда тебе кажется, что она чувствует что-то похожее.
Но потом понимаешь, что это просто отражение твоего желания, иллюзия, которую создаёт твой измождённый мозг.
Она не думает о тебе так. Она не знает, что ты живёшь в её улыбке, что твоё сердце бьётся только ради неё, что каждый день, когда ты открываешь глаза, ты надеешься на что-то невозможное.
Ты не ищешь поддержки у друзей, у близких, ведь понимаешь, что никто не сможет понять.
Ты не можешь рассказать словами, что чувствуешь.
Слова кажутся пустыми, как будто они разрушают саму суть твоего страдания.
И чем больше ты молчишь, тем глубже погружаешься в своё внутреннее одиночество.
Ты начинаешь видеть её повсюду: в лицах прохожих, в отражениях витрин, в тенях на стенах.
И каждое появление — это удар.
Каждое появление — как свежая рана, как напоминание, что она не твоя, что никогда не будет твоей, что всё, что у тебя есть — это пустота и боль.
Иногда ты закрываешь глаза и думаешь, что, если бы просто перестала любить, боль прошла бы.
Но любовь не подчиняется логике.
Она продолжает существовать даже там, где нет надежды, даже там, где нет ответного чувства, даже там, где нет будущего.
И каждый раз, когда ты это осознаёшь, внутри тебя разгорается огонь, который не согревает, а сжигает.
Ты вспоминаешь моменты, когда она была рядом, и сердце сжимается.
Мелкие жесты, случайные прикосновения, смех, которым делилась с другими, но которое оставляло отпечаток и на тебе.
Ты ловишь себя на том, что пересматриваешь старые фотографии, видео, сообщения, переписки — ищешь хоть что-то, что можно удержать, хоть одну искру, хоть один взгляд.
Но всё уходит. Всё исчезает.
И остаётся только ты и пустота, которая растёт с каждой минутой, каждым вдохом, каждым ударом сердца.
Ты хочешь, чтобы это всё закончилось.
Но понимаешь, что она не придёт, что никто не придёт, что никто не сможет вытащить тебя из этого состояния.
Ты одна со своей болью, одна со своим сердцем, которое кричит и плачет одновременно.
Ты одна со своим желанием любить, которое невозможно реализовать.
И иногда ночью, когда город погружается в сон, ты лежишь в темноте и чувствуешь, как сердце разбивается на мелкие кусочки, каждый из которых остался у неё, в её улыбке, в её голосе, в её безразличии.
Ты понимаешь, что нельзя попросить её оставить что-то для тебя, что нельзя заставить сердце откликнуться.
И что единственный способ выжить — это держать эту боль внутри, прятать её под маской нормальности, улыбок и слов, которые не несут ничего.
Но боль не прячется.
Она накапливается.
Она живёт в каждом вдохе, в каждом взгляде, в каждом движении.
И ты чувствуешь, что она становится частью тебя, как тень, которая всегда рядом.
И ты понимаешь, что, возможно, будешь любить её вечно.
Даже если это разрушает тебя изнутри.
И именно эта мысль — самая страшная.
И эта любовь — острый камень в груди, который не вынуть, который не исчезнет, который становится частью твоей души, даже если душа уже треснула.
И ты лежишь в темноте, чувствуя, как слёзы текут, не находя выхода, и думаешь: может, боль — это и есть то, что делает тебя живой?
Но одновременно понимаешь, что эта жизнь — всего лишь тень того, что могло бы быть, и что тень теперь — это всё, что осталось от тебя.