Нас научили молчать. Ноября серый дождь
по стеклу чертит карты несбывшихся стран.
Лишнего вот не сказать. В коммуналке найдёшь
только эхо от слов и пустой чемодан.
Мы — как листья газет на скамейках в садах,
где когда-то шептались влюблённые в мае.
Скосят. И ты — в архивах, в библиотечных рядах,
среди книг, что никто никогда не читает.
С тропки свернёшь. Фонари зажигают круги
одиночества вокруг твоего силуэта.
Превратят в номер дела. И только враги
помнят точную дату рождения поэта.
Время — вода. А мы — соль, что в ней растворилась.
Карма — вокзал, где составы не ходят по кругу.
Ты ещё думаешь, что душа сохранилась?
Путь — от любви до любви. Остальное — по слуху.
(15.08.2025, г. Вена)
Соль времени
© Copyright: Светлана Брюханова-Бесчастнова, 2025
Свидетельство о публикации №125081504780
Свидетельство о публикации №125081504780
Рецензии