Микеланджело Буонарроти

Твой мрамор трепетал живою плотью,
он мыслил, изменялся, он дышал,
Создатель его в душу целовал,
в творения вливая боль господню.

Ты извлекал из камня красоту,
всё лишнее снимая слой за слоем,
и ангелы склонялись над тобою,
когда твой гений славу пел Христу.

Как часто ты работал на износ,
до полного порой изнеможенья.
Они сейчас живут, твои творенья,
а ты ушёл, и дар с собой унёс.

Наш одинокий нелюдимый граф,
проливший пот, как сто каменотёсов,
судьба частенько подносила розы,
шипами сердце в клочья разодрав.

Родятся ли подобные тебе,
отыщут ли ответы на вопросы,
ты был не человеком, а колоссом,
в искусстве позабывшем о себе.

Твой мир никто не в силах разгадать.
Внутри тебя всегда органом пела
столикая Сикстинская капелла,
божественным творениям подстать.

Ты – в вечности, там не нужны короны,
там нимба свет блестит над головой.
Позволь склониться мне перед тобой,
хоть ты и не нуждаешься в поклонах.