Мама, здесь не цветут васильки

Мама, здравствуй. Пишу из окопа.
Здесь дожди, непролазная грязь.
Помню, ты вытирала мне слёзы,
За меня каждый вечер молясь.

Мне приснился наш дом, палисадник,
И твой шёпот: «Пора просыпаться».
Я во сне был весёлый проказник,
Лет, наверно, не больше двенадцати.

А здесь небо свинцового цвета,
И земля от разрывов дрожит.
Мам, скажи, скоро кончится это?
Кто мне раны бинтами свяжит?

Я так помню твои пирожки,
Запах тёплого в доме уюта.
Мама, здесь не цветут васильки,
Здесь иная, чужая минута.

Не ругай, что сапоги износились,
И что голос мой стал очень грубым.
Мы сегодня с землёю сроднились,
Прижимаясь к холодным уступам.

Если вдруг я не скоро отвечу,
Ты, пожалуйста, жди, не горюй.
Просто знай, в тот единственный вечер
Я шептал: «Мама, мама, люблю...»

Не дошло моё прошлое, с датой...
Ты прости, если сможешь, меня.
Твой навеки оставшийся солдатом,
Что не вышел из дыма, огня.