Усталый день уполз в подвал,
Кряхтя развесив звёзды.
Уснули те, кто предавал,
Кто предан взяли роздых.
Храпят обиды на родных,
Судьбу, зарплату, Бога.
И видят свет миров иных
Кобель и недотрога.
Роняет лезвие на пол
Из рук самоубийца,
Сопят молчун и балабол,
Святой, и кровопийца.
Равняет сон профессоров,
Попов, царей и урок,
И тех, кто разумом здоров,
И пациентов «дурок».
У спящих лица все честны.
А может, соль в резоне:
Что сами мы - всего лишь сны
Всевышнего засони?
Возможно, смысл какой другой
Кому-то приглянулся?
А ты, читатель дорогой,
Уверен, что проснулся?
Мы - сны
© Copyright: Вадим Валерьевич Поздняков, 2025
Свидетельство о публикации №125081503560
Свидетельство о публикации №125081503560
Рецензии
