есть два стула - блатная загадка...

***

«Есть два стула» — блатная загадка, ей тысяча лет.
Я услышал её, когда маленький был и ничтожный.
Мне казалось, что это прикол и полнейший же бред.
Я уверен, что в жизни такое давно невозможно.

Но вот я, посмотрите: стою с честью наперевес.
Совесть на хлеб намазав, я ей запиваю водку.
И опять, когда пьяный, в меня поселяется бес.
И опять рвут слова мою враз воспалённую глотку.

Вот представьте, что вы — садовод. Вы растите цветы.
И у вас есть цветок: он ухоженный, робкий, несмелый.
Годы жизни, сто тыщ нервных клеток среди пустоты
вы вливаете в этот цветок — и вот он уже зрелый.

Вот цветёт он, и листья его заслоняют зарю,
запах цвета его точно вина шабли и нуара.
Он пьянит, и прогорченный запах завяжет петлю.
Ты взрастил это всё, ты сберёг урожай от кошмара

всех сирен — и воздушных, и водных — что мчали к тебе,
чтобы смять урожай, разорить и угодья, и плесы.
Саранчи, что жрала виноград, покоряясь судьбе,
всех жуков-пауков, что травил ты, что не интересны.

Ты возделал свой сад, ты сорвал эти Божьи цветы —
наслаждайся, подонок! Счастливей тебя в мире нет!
...но сжимая в руках цветоложе, ты смотришь в кусты.
Ты кидаешь свой взгляд в пустоту, где неоновый свет.

Где клубятся у бара окурки чужих сигарет,
ярко-алые губы целуют — и как повезёт.
Там, у бара, всегда то ли сон, то ли пьяный бред,
там полюбят и кинут. Там жизнь. Там лишь только вперёд.

И в окошко вот это — как будто из жизни другой —
хочешь броситься в омут, стирая все дни, что были.
В мир неоновый, тёмно-алый, где ты — не свой.
Где ты хочешь любви, но тебя там лишь только любили.

Возвращаясь к метафоре: сад есть — и есть сосед.
Есть другой куст, и там до тебя бывал кто-то другой.
Всё неважно, мы взрослые люди, но весь этот бред
заставляет меня леденеть. Но я будто живой

становлюсь, когда думаю про чужой сад за окном.
Когда сплю и мечтаю о том, как найду там себя.
Пусть виденья мои завершаются только сном.
Пусть я вру каждый день — и любя, и при том не любя.

Мои розы цвели, но я сам могу их погубить.
Я хочу, чтоб другая цвела — но лишь только со мной.
Моя верность — аркан, моя честность — петля или нить,
что даёт мне почувствовать, что я ещё живой.

Жизнь ужасна. Метафора зла. Стыд затянет в ничто.
Я встаю посреди пустоты и кричу свою боль.
Мне так горько и страшно. Я предал любовь. Ну и что?
Ничего. Только то, что я чувствую себя как моль.

Как последняя моль. Мелкий жук, видовой паразит.
Я грызу вашу шубу — на большее я не гожусь.
Я прошу лишь прощения. Всё, мой закончен лимит.
Я останусь один.
Проебу я вас всех.
Ну и пусть.

(НЕТ!!!)

Сергей Зильберштейн, 14 августа 2025 года от Рождества Христова.